Sozinho onde?

12 segundos de escuridão...

Gira el haz de luz
para que se vea desde alta mar

yo buscaba el rumbo de regreso
sin quererlo encontrar

Pie detrás de pie
iba tras el pulso de claridad
la noche cerrada, apenas se abría,
se volvía a cerrar.

Un faro quieto
nada sería
guía, mientras
no deje de girar
no es la luz
lo que importa en verdad
son los 12 segundos
de oscuridad,

12 segundos de oscuridad
para que se vea desde alta mar
de poco le sirve al navegante
que no sepa esperar.

Pie detrás de pie
no hay otra manera de caminar
la noche del Cabo
revelada en un inmenso radar.

Un faro para,
sólo de día,
guía, mientras
no deje de girar
no es la luz
lo que importa en verdad
son los 12 segundos
de oscuridad,
12 segundos de oscuridad,
12 segundos de oscuridad,
para que se vea desde alta mar.

Jorge Drexler

Noites lisboetas (II)

A sua retina era ofuscada pela luz dourada da noite que emanava do rosto dela, languidamente deitada no espaldar do banco de jardim, oferecendo-lhe o beijo que não podia ser.
Foi então que ele disse:

– Apetecia-me andar de eléctrico contigo!

Ela descerrou lentamente as pálpebras, e os seus olhos, penetrando profundamente nele, perguntaram porquê.

Ele pegou-lhe na mão, ergueu-se lenta mas decididamente e levou-a consigo, rua após rua, até à praça em que, irradiando luz, o velho americano fazia tempo para iniciar a marcha em respeito pelo horário.

– Ainda o apanhamos! Ainda o apanhamos! – pôde ouvi-lo, do alto do seu cavalo, o Mestre a quem o povo um dia, ali perto, acudiu.

– Para onde me levas?

– Para onde ele nos levar…

– Não podemos…

– Podemos, sim!

E, na praça deserta mas plena de luz, puderam beijar-se, como se não houvera mais mundo.

Quero ser uma marreta

... I've been feeding the rythm!

Há dias assim...

O Bom Rebelde

Morreu António Sérgio, um dos últimos verdadeiros "rebeldes" e uma voz inconfundível no éter radiofónico português.

Conheci-o na velha Comercial, quando a desoras ficava acordado para ouvir o Rolls Rock e, mais tarde, O Som da Frente. É claro que lhe devo muitas faltas e atrasos às aulas da manhã, mas devo-lhe mais ainda a visão mais abrangente sobre o mundo da música, o conhecimento de mais mundos além do main stream. Tornei-me leitor assíduo do semanário Portugal Hoje, porque era nele que, todos os sábados, se publicava a Lista Rebelde do Rolls Rock / Som da Frente. Ouvi, com ele, temas e bandas que ninguém mais me proporcionou: conheci bandas israelitas e palestinianas, acompanhei lições semanais sobre as bandas independentes da Costa Oeste dos EUA, segui a evolução do punk britânico depois de dado como morto...

Obrigado, companheiro!

Finados

16 de Novembro

Debaixo destes tectos, entre cada quatro paredes, cada um procura reduzir a vida a uma insignificância. Todo o trabalho insano é este: reduzir a vida a uma insignificância, edificar um muro feito de pequenas coisas diante da vida. Tapá-la, escondê-la, esquecê-la. O sino toca a finados, já ninguém ouve o som a finados. A morte reduz-se a uma cerimónia, em que a gente se veste de luto e deixa cartões de visita. Se eu pudesse, restringia a vida a um tom neutro, a um só cheiro, o mofo, e a vila a cor de mata-borrão. Seres e coisas criam o mesmo bolor, como uma vegetação criptogâmica, nascida ao acaso num sítio húmido. Têm o seu rei, as suas paixões e um cheirinho suspeito. Desaparecem, ressurgem sem razão aparente de um dia para o outro num palmo do universo que se lhes afigura o mundo todo. Absorvem os mesmos sais, exalam os mesmos gases, e supuram uma escorrência fosforescente, que corresponde talvez a sentimentos, a vícios ou a discussões sobre a imortalidade da alma.

Sempre as mesmas coisas repetidas, as mesmas palavras, os mesmos hábitos. Construímos ao lado da vida outra vida que acabou por nos dominar. Vamos até à cova com palavras. Submetem-nos, subjugam-nos. Pesam toneladas, têm a espessura de montanhas. São as palavras que nos contêm, são as palavras que nos conduzem. Toda a gente forceja por criar uma atmosfera que a arranque à vida e à morte. O sonho e a dor revestem-se de pedra, a vida consciente é grotesca, a outra está assolapada.

Remoem hoje, amanhã, sempre, as mesmas palavras vulgares, para não pronunciarem as palavras definitivas. Toda a gente fala no céu, mas quantos passaram no mundo sem ter olhado o céu na sua profunda, na sua temerosa realidade? O nome basta-nos para lidar com ele. Nenhum de nós repara no que está por trás de cada sílaba: afundamos as almas em restos, em palavras, em cinza. Construímos cenários e convencionámos que a vida se passasse segundo certas regras. Isto é a consciência – isto é o infinito… Está tudo catalogado. Na realidade jogamos a bisca entre a vida e a morte, baseados em palavras e sons. E, como a existência é monótona, o tempo chega para tudo, o tempo dura séculos. Formam-se assim lentamente crostas: dentro de cada ser, como dentro das casas de granito salitroso, as paixões tecem na escuridão e no silêncio, teias de escuridão e de silêncio. Na botica sonolenta ao pai sucede o filho sobre o tabuleiro de gamão. Quero resistir, afundo-me. Começo a perceber que o hábito é que me faz suportar a vida. Às vezes acordo com este grito: – A morte! a morte! – e debalde arredo o estúpido aguilhão. Choro sobre mim mesmo como sobre um sepulcro vazio. Oh como a vida pesa, como este único minuto com a morte pela eternidade pesa! Como a vida esplêndida é aborrecida e inútil! Não se passa nada! não se passa nada e eu sinto aqui ao lado a outra vida que me mete medo e que não quero ver! Essa vida talvez seja a minha verdadeira vida. Mas o pior é que eu percebo que, se se apodera de mim, não posso mais viver. Agarro-me com desespero ao hábito e às palavras. Tu não existes! tu não existes! O que existe é isto com que lido todos os dias, as palavras que digo todos os dias, os seres com quem falo todos os dias. – E tu rodeias-me, tu reclamas-me e queres viver comigo para todo o sempre. Não te posso ver!...

(…)

Raul Brandão, Húmus