Acaso algo acontece por acaso?

Assim começa Magnolia, um filme que não é de Natal, mas de quando um homem quiser!...

11.º Mandamento

«Roubarás para comer, a quem para to vender é certo que te já roubou!»

I'm just a soul whose intentions are good...

O jardim marinho

Era uma vez um menino que nasceu cego para as coisas da terra. Só via o mar e o que nele havia. Sabia caminhos nas águas, carreirinhos. Dava nome às ondas, de uma em uma. Dizia: a luz nasce do mar e não dos astros. A claridade lhe chegava do azul, ainda molhada e, depois, flutuarejava nos céus.
Andar em terra enjoava-lhe. Tinha temor de pisar em solo firme, de cair no duro chão. Até o verde terrestre lhe incomodava. O menino não sabia tocar as folhagens, ásperas e secas. Plantas, para ele, eram as algas escorregadias e ondulantes.

– Quero a minha escola no mar, pai. Em terra não posso.

O pai respondia:

– Há-de ser, filho.

A mãe chorava. Como podia ela ter gerado aquele menino, mais a jeito de ser peixe? E a criança, apalpando o escuro, tocava as lágrimas da mãe e acreditava que ela sorria. No seu entender, água seria sempre sinal de felicidade.

– A mãe contenta-se. São meus dedos que dizem.

A pobre mulher não respondia. Aquele era seu único filho. Para o sustentar ela tivera que trabalhar na cidade. O dinheiro que o marido retirava das pescarias já não chegava. Nem tão pouco. Os três já eram tantos, mais bocas que braços. Quando ela saía para o trabalho, pelas traseiras da casa, o menino se derramava em total despedida. Como se fosse infinita a estrada.

O pai parecia nem dar conta da estranheza de seu filho. Aceitava. Mesmo decidira puxar a cabana mais para junto da rebentação. Prendas que o miúdo lhe trazia: conchas, búzios, brilhos da maresia.

– Será que passa?

Dúvida e angústia da mãe olhando o filho no meio das águas, nadando com despacho de golfinho. Ela sacudia a cabeça, negando-se: em terra o menino não tinha a competência de nem um passo, sequer um. Fora de água, sua visão se apagava. O pai, muitas das vezes, adentrava-se por terra, desafiando o miúdo para vir junto. Mas o filho chorava do escuro onde o mergulhavam.

Com o tempo e como a doença piorasse, a mãe passou a dedicar ódio ao mar. O incansável ruído das ondas já lhe inundava o sono. Ela deixou de dormir, ocupada em sofrer.

– Marido, vamos sair daqui. Vamos no interior.

– E nosso filho?

– Ele se habitua, você vai ver.

Concluía o homem que era impossível, o menino não resistiria. E assim demorou-se o tempo. O menino deu-se de bem crescer, encharcado de azul e sal. Agora, já não era mais criança. Ao fazer do corpo se ajuntava a vontade de ainda mais ser das águas. Um dia, ele:

– Devo ir. Eu pertenço lá.

E apontou o oceano. A mãe escondeu dentro um quase alívio. Mas era uma consolação triste, como se fosse o descanso de um parto falecido. Ela já não o ouvia, ele falava qualquer coisa de ser jardineiro, plantar nas ondas.

– Não chora, mãe. Eu hei-de passar a visitar.

O pai suspirou um longo silêncio.

– Não, filho. Já não vais-nos ver mais. Vou levar tua mãe para longe, ela não pode continuar-se vizinha da água.

Ele dobrou a despedida, perdendo-se no azul inatingível. Os dois velhos ficaram a ver a sua extinção. Quando o Sol ajoelhou a beijar o horizonte, ela pediu ao marido:

– Não vamos partir esta noite. Só amanhã.

O pescador, de silêncio, consentiu. Mas, naquela noite, eles não buscaram o aconchego da cabana. Ficaram, sob os ramos da Lua, olhando o escuro abismo por onde o filho desaparecera, ouvindo os seus passos afogando-se na distância.

...................................................................Mia Couto, Cronicando

Sozinho onde?

12 segundos de escuridão...

Gira el haz de luz
para que se vea desde alta mar

yo buscaba el rumbo de regreso
sin quererlo encontrar

Pie detrás de pie
iba tras el pulso de claridad
la noche cerrada, apenas se abría,
se volvía a cerrar.

Un faro quieto
nada sería
guía, mientras
no deje de girar
no es la luz
lo que importa en verdad
son los 12 segundos
de oscuridad,

12 segundos de oscuridad
para que se vea desde alta mar
de poco le sirve al navegante
que no sepa esperar.

Pie detrás de pie
no hay otra manera de caminar
la noche del Cabo
revelada en un inmenso radar.

Un faro para,
sólo de día,
guía, mientras
no deje de girar
no es la luz
lo que importa en verdad
son los 12 segundos
de oscuridad,
12 segundos de oscuridad,
12 segundos de oscuridad,
para que se vea desde alta mar.

Jorge Drexler

Noites lisboetas (II)

A sua retina era ofuscada pela luz dourada da noite que emanava do rosto dela, languidamente deitada no espaldar do banco de jardim, oferecendo-lhe o beijo que não podia ser.
Foi então que ele disse:

– Apetecia-me andar de eléctrico contigo!

Ela descerrou lentamente as pálpebras, e os seus olhos, penetrando profundamente nele, perguntaram porquê.

Ele pegou-lhe na mão, ergueu-se lenta mas decididamente e levou-a consigo, rua após rua, até à praça em que, irradiando luz, o velho americano fazia tempo para iniciar a marcha em respeito pelo horário.

– Ainda o apanhamos! Ainda o apanhamos! – pôde ouvi-lo, do alto do seu cavalo, o Mestre a quem o povo um dia, ali perto, acudiu.

– Para onde me levas?

– Para onde ele nos levar…

– Não podemos…

– Podemos, sim!

E, na praça deserta mas plena de luz, puderam beijar-se, como se não houvera mais mundo.

Quero ser uma marreta

... I've been feeding the rythm!

Há dias assim...

O Bom Rebelde

Morreu António Sérgio, um dos últimos verdadeiros "rebeldes" e uma voz inconfundível no éter radiofónico português.

Conheci-o na velha Comercial, quando a desoras ficava acordado para ouvir o Rolls Rock e, mais tarde, O Som da Frente. É claro que lhe devo muitas faltas e atrasos às aulas da manhã, mas devo-lhe mais ainda a visão mais abrangente sobre o mundo da música, o conhecimento de mais mundos além do main stream. Tornei-me leitor assíduo do semanário Portugal Hoje, porque era nele que, todos os sábados, se publicava a Lista Rebelde do Rolls Rock / Som da Frente. Ouvi, com ele, temas e bandas que ninguém mais me proporcionou: conheci bandas israelitas e palestinianas, acompanhei lições semanais sobre as bandas independentes da Costa Oeste dos EUA, segui a evolução do punk britânico depois de dado como morto...

Obrigado, companheiro!

Finados

16 de Novembro

Debaixo destes tectos, entre cada quatro paredes, cada um procura reduzir a vida a uma insignificância. Todo o trabalho insano é este: reduzir a vida a uma insignificância, edificar um muro feito de pequenas coisas diante da vida. Tapá-la, escondê-la, esquecê-la. O sino toca a finados, já ninguém ouve o som a finados. A morte reduz-se a uma cerimónia, em que a gente se veste de luto e deixa cartões de visita. Se eu pudesse, restringia a vida a um tom neutro, a um só cheiro, o mofo, e a vila a cor de mata-borrão. Seres e coisas criam o mesmo bolor, como uma vegetação criptogâmica, nascida ao acaso num sítio húmido. Têm o seu rei, as suas paixões e um cheirinho suspeito. Desaparecem, ressurgem sem razão aparente de um dia para o outro num palmo do universo que se lhes afigura o mundo todo. Absorvem os mesmos sais, exalam os mesmos gases, e supuram uma escorrência fosforescente, que corresponde talvez a sentimentos, a vícios ou a discussões sobre a imortalidade da alma.

Sempre as mesmas coisas repetidas, as mesmas palavras, os mesmos hábitos. Construímos ao lado da vida outra vida que acabou por nos dominar. Vamos até à cova com palavras. Submetem-nos, subjugam-nos. Pesam toneladas, têm a espessura de montanhas. São as palavras que nos contêm, são as palavras que nos conduzem. Toda a gente forceja por criar uma atmosfera que a arranque à vida e à morte. O sonho e a dor revestem-se de pedra, a vida consciente é grotesca, a outra está assolapada.

Remoem hoje, amanhã, sempre, as mesmas palavras vulgares, para não pronunciarem as palavras definitivas. Toda a gente fala no céu, mas quantos passaram no mundo sem ter olhado o céu na sua profunda, na sua temerosa realidade? O nome basta-nos para lidar com ele. Nenhum de nós repara no que está por trás de cada sílaba: afundamos as almas em restos, em palavras, em cinza. Construímos cenários e convencionámos que a vida se passasse segundo certas regras. Isto é a consciência – isto é o infinito… Está tudo catalogado. Na realidade jogamos a bisca entre a vida e a morte, baseados em palavras e sons. E, como a existência é monótona, o tempo chega para tudo, o tempo dura séculos. Formam-se assim lentamente crostas: dentro de cada ser, como dentro das casas de granito salitroso, as paixões tecem na escuridão e no silêncio, teias de escuridão e de silêncio. Na botica sonolenta ao pai sucede o filho sobre o tabuleiro de gamão. Quero resistir, afundo-me. Começo a perceber que o hábito é que me faz suportar a vida. Às vezes acordo com este grito: – A morte! a morte! – e debalde arredo o estúpido aguilhão. Choro sobre mim mesmo como sobre um sepulcro vazio. Oh como a vida pesa, como este único minuto com a morte pela eternidade pesa! Como a vida esplêndida é aborrecida e inútil! Não se passa nada! não se passa nada e eu sinto aqui ao lado a outra vida que me mete medo e que não quero ver! Essa vida talvez seja a minha verdadeira vida. Mas o pior é que eu percebo que, se se apodera de mim, não posso mais viver. Agarro-me com desespero ao hábito e às palavras. Tu não existes! tu não existes! O que existe é isto com que lido todos os dias, as palavras que digo todos os dias, os seres com quem falo todos os dias. – E tu rodeias-me, tu reclamas-me e queres viver comigo para todo o sempre. Não te posso ver!...

(…)

Raul Brandão, Húmus

Is there anyone...

Faróis apagados

Nesta navegação à vista, todos os pequenos pontos de luz que possam servir de referência e ajudar a não encalhar em bancos de areia ou esbarrar contra escolhos são importantísssimos. O que dizer, então, dos faróis? Sem eles, torna-se praticamente impossível rumar a bom porto. Quando alguns deles se apagam, ainda que momentaneamente, a noite fica mesmo mais escura e fria, e a vontade de navegar esmorece. Mas navegar é preciso...

Valdevinos

Morte de D. Beltrão


– Quedos, quedos, cavaleiros, — que el-rei vos mandou contar,
Falta aqui o Valdevinos — e seu cavalo tremedal;
Falta a melhor espada — que el-rei tem para batalhar.
Não no achastes vós menos, — à ceia, nem ao jantar;
Só o achastes menos — a porto de mau passar.
Deitaram sortes à ventura — a qual o havia d’ir buscar.
Todas sete lhe caíram — ao bom velho de seu pai;
Três lhe caíram por sorte — e quatro por falsidade.
Lá se vai o bom do velho, — o seu filho vai buscar.
Pelos altos vai voando, — pelos baixos procurando,
À entrada duma vila, — à saída dum lugar,
Encontrou três lavadeiras — numa ribeira a lavar.
– Deus vos guarde, lavadeiras, — que Deus vos queira guardar.
Cavaleiro d’armas brancas — viste-lo por aqui passar?
– Esse soldado, senhor, — morto está no areal;
Os seus pés tem sobre a areia — e a cabeça no juncal;
Três feridas tem em seu corpo, — todas três d’homem mortal;
Por uma lhe passa o sol, — pela outra o luar,
Pela mais pequena delas — um gavião a voar,
Com as asas bem abertas, — sem nas ensanguentar.
– Não torno a culpa aos Mouros, — em meu filho matar;
Só a torno ao seu cavalo, — não no saber desviar.
De mandado de Deus Padre — veio o cavalo a falar;
– Três vezes o desviei — e três me fez avançar,
Apertando-me as esporas — alargando-me o peitoral;
Dava-me sopas de vinho — para melhor avançar;
Os muros daquele castelo — três vezes me fez salvar.




Versão de Vinhais, recolhida pelo P.e José Firmino da Silva, 1904 (José Leite de Vasconcelos, Romanceiro Português. 1.º vol., Coimbra, 1958, versão n.º 18, pp. 31-32).

Caio Múcio Cévola

Ciues Mucium ob cladem manus dextrae «Scaevolam» nominauerunt.

A tradução directa será algo como: «Os cidadãos, por causa da perda da mão direita, chamaram Cévola (Esquerdo ou Canhoto) a Múcio».

Rio Amarelo

Nos primórdios da "globalização" já o Rio Amarelo passava por Londres...

Vida em Marte...

Ver original aqui.

Round About Midnight

Dia do Meu Pai

Nem sempre te beijo, quase nunca te digo o quanto te amo, mas tu sabes bem que és para mim tudo o que nunca foram para ti, que tens sabido ser pai sem nunca teres sido filho.

Parabéns, PAI!

Sir Galaaz

Quedos, quedos, cavaleiros!....

Que el-Rei vos manda contar...

No primeiro momento em que abriu os olhos, as cores e os tons do magnífico arrebol invadiram-no, espalhando no seu espírito uma plena sensação de paz.

Encontrava-se deitado, de costas, no exacto centro de uma bela e verdejante clareira, e o seu olhar maravilhava-se na contemplação da orvalhada aurora que lentamente avançava por sobre a sua existência terrena.

Já acordado, tentou lembrar-se de como chegara até ali, mas pareciam estar bloqueados todos os corredores labirínticos da memória.

Soergueu-se, a custo.

Apesar de o seu corpo não aparentar qualquer mazela, uma sensação aguda de dor o percorreu quando tentou sentar-se. Talvez uma manada em desatino o tivesse cilindrado. Continuava a não se recordar de absolutamente nada.

Viu então o seu belo corcel, que retouçava brandamente a fresca erva entre os fetos cintilantes de pequenas gotículas matinais. A um gesto seu, o fiel companheiro de tantas jornadas inclinou a cabeça na sua direcção, fixando em si aqueles olhos negros e profundos, tão contrastantes com a alvura da sua pelagem.

O olhar penetrante da elegante montada descerrou-lhe, por fim, as portas e as janelas até aí trancadas.

De repente, tudo se fez claro na sua mente.

Na noite anterior, após uma carreira desenfreada, por montes e vales, searas e silvados, tinha finalmente soçobrado e adormecido naquele ameno recanto da grande floresta.

Disso conseguia lembrar-se, mas não pôde precisar se fugia de um terrível perigo ou se, pelo contrário, perseguia algum maléfico inimigo. Vencera, porém, a contenda, ou não estaria ali agora, incólume e cheio de luz por dentro.

Decidiu empreender, sem demora, a viagem de regresso, pois algo lhe dizia que tinha chegado a hora de se sentar na cadeira proibida, no único lugar vago naquela enorme mesa redonda.