O sentido da vida - Parte I

PRIMEIRA CENA: TEATRO À LA CARTE

Um casal muito bem vestido assim para o moderno, sentado à mesa de um restaurante, a olhar para a ementa. Lançam-se olharzinhos por cima das ementas. Sorriem com ar de circunstância.

ELE: Estás-te a divertir, amor?

Depois de uma pausa, aborrecida de morte.

ELA: Muito, meu tesouro. Imenso.

Risinhos tontos de ambos enquanto se dão a mão.

Chega NÁDIA, com um bloco de notas e caneta, extremamente amável.

NÁDIA: Os senhores já decidiram?

ELE: O que é que te apetece?

ELA: Não tenho bem a certeza… Como é o número cinco?

NÁDIA: Fantástico. Eu recomendo. Política internacional.

ELE: É muito profundo?

NÁDIA: Para mim não…

ELA: O que leva?

NÁDIA: Uma base de análise global, envolta num discurso ecologista light, com molho rosa e reivindicações contratuais. Não é nada indigesto.

ELA: Não. O corpo pede-me uma coisa mais forte.

NÁDIA: O telelixo interessa-lhe?

ELA: Nem por isso.

NÁDIA: E a violência de género? Vem numa moldura de tolerância zero, com laivos de feminismo radical…

ELE: Não, nada de radicalismos. (Para ELA.) Não te cai bem, depois eu fico mal disposto e acabamos sempre a discutir.

NÁDIA: Fora da ementa posso oferecer-lhes terrorismo islâmico, acordos entre patronato e sindicatos – muito divertidos –, apontamentos para um novo conceito de macho ibérico…

ELA: Não tem nada mais pessoal? Qualquer coisa que nos toque mesmo fundo.

NÁDIA: Mais íntimo?

ELA: Que nos emocione.

ELE: Tens a certeza, amor?

ELA: Hoje é uma noite muito especial… E há tanto tempo que não sinto nada…

NÁDIA: A verdade é que já não fazemos o pessoal há muito tempo.

ELA: Porquê?

NÁDIA: Era demasiado catártico.

ELA: Não se preocupe. Catarse é connosco. Ele, para já, é dramaturgo.

ELE: Autor.

ELA: Vai dar ao mesmo.

ELE: Não é bem. O dramaturgo é um criador de linguagens cénicas, que tem as raízes da sua obra imersas na antropologia moderna e na arte contemporânea. O autor não. O autor é um autocrata que se auto-cria numa auto-crítica auto-freudiana a partir de uma autoridade autista, como um autêntico autómato. Não concorda?

Em resposta, NÁDIA continua a sorrir impávida.

ELA: E eu sou actriz. Mas não me conhece porque sou do teatro.

NÁDIA: (Depois de uma pausa.) Fica então para dividirem? O pessoal, quero dizer.

ELA: É muito forte para uma pessoa só?

NÁDIA: Pode gerar ansiedade, confusão e problemas de comunicação…

ELA: Perfeito. É exactamente o que estamos a precisar.

ELE: Está bem. Um pessoal para cada um.

NÁDIA: E para beber?

ELA: Um copo de Borba.

ELE: E uma água sem gás.

NÁDIA recolhe as ementas e vai-se embora.

Escuro.

Antonio Onetti, Nádia ou os anões vão crescendo

Duocentésimo

PROMETEU

Éter divino, brisas de asas velozes,

nascentes dos rios, sorrisos inúmeros

das vagas do mar, ó terra, mãe de todos,

e disco do Sol, que tudo vê - eu vos invoco!

Vêde o que sofre um deus, da parte dos deuses!

Contemplai as torturas

dilacerantes, que, por tempos sem fim,

eu hei-de suportar!

Tais são as algemas infamantes

que para mim criou o jovem senhor dos bem-aventurados.

Ai! Ai! Suspiro pela pena

presente e futura. Donde há-de vir um dia

o extremo limite deste sofrimento?

Mas que digo? Conheço já com rigor

tudo o que há-de vir. Desgraça inesperada não pode

surgir. Força é suportar o melhor possível

o destino marcado, sabendo invencível

a força da necessidade.

Mas calar ou não calar a minha sorte

não me é possível. Coitado de mim, que, por ter ofertado

um dom aos mortais, estou sob o jugo da necessidade.

Fui eu que descobri, no recesso de uma cana,

a nascente furtiva do fogo, que aos homens se revelou

mestra de todas as artes e recurso inestimável.

Desses crimes expio agora a pena,

pregado com algemas, sob a luz do céu.

Ésquilo, Prometeu Agrilhoado

Não sei se dura sempre esse teu beijo...

Diamante

Parabéns, mãe, pelos 75 já cumpridos!

Magnólia

A exaltação do mínimo,
e o magnífico relâmpago
do acontecimento mestre
restituem-me a forma
o meu esplendor.

Um diminuto berço me recolhe
onde a palavra se elide
na matéria – na metáfora –
necessária, e leve, a cada um
onde se ecoa e resvala.

A magnólia,
o som que se desenvolve nela
quando pronunciada,
é um exaltado aroma
perdido na tempestade,

um mínimo ente magnífico
desfolhando relâmpagos
sobre mim.

                 Luísa Neto Jorge

Pelo fumo de um cigarro...

Gosto de dormir até tarde. Sempre gostei. É o meu relógio biológico: deitar tarde e tarde erguer!

Por isso me dá mais prazer levantar-me cedo em ocasiões especiais.

Nessa manhã primaveril, às sete e meia, já eu saía da Residencial das Trinas para entrar na pequena e apertada rua homónima, na direcção do miolo do casco de Guimarães.

É claro que, como qualquer turista, me fazia acompanhar de uma máquina fotográfica, mas acho que não cheguei a gastar um fotograma do filme incluso, em todo o tempo em que vagueei pelas milenares ruas, ruelas e praças da velha urbe, que pareciam ir despertando à minha passagem, lenta e atenta.

As imagens que guardei tenho-as todas algures entre a retina e as estantes empoeiradas da memória, onde também ainda subsistem os odores desse madrugador percurso labiríntico por entre lajes de granito entremeadas de um virginal branco e sacadas de madeira egrégia.

Chegado à Senhora da Oliveira, o pequeno-almoço tomado, a sós, na esplanada fronteira ao arco, encerrou essa pequena viagem no tempo sem tempo.

Mas ali volto, de quando em quando, como hoje, se me deixo levar pelo fumo de um cigarro...

Gente Feliz com Lágrimas

Há dois dias, numa situação agora cada vez mais frequente, tive de dizer "Não!" à minha filha. É claro que o que se seguiu é também já rotineiro. Começou a chorar, ao mesmo tempo que dizia "Uimpa, uimpa!" e pedia para beber água.

Decidi perguntar-lhe:

– Limpo o quê, filha?

– As aguinhas! – respondeu-me ela, apontando com os deditos as lágrimas que lhe escorriam face abaixo.

Não me lembro de alguma vez me ter sido dado a conhecer mais belo poema sobre lágrimas!