Ilustração Portuguesa

A Hemeroteca Municipal de Lisboa oferece-nos alguns tesouros, como a «Ilustração Portugueza», uma das mais célebres publicações do século passado.
É de visitar em:

http://hemerotecadigital.cm-lisboa.pt/OBRAS/IlustracaoPort/IlustracaoPortuguesa.htm.

 * Há por aqui um desafio escondido...

O sentido da vida - Parte I

PRIMEIRA CENA: TEATRO À LA CARTE

Um casal muito bem vestido assim para o moderno, sentado à mesa de um restaurante, a olhar para a ementa. Lançam-se olharzinhos por cima das ementas. Sorriem com ar de circunstância.

ELE: Estás-te a divertir, amor?

Depois de uma pausa, aborrecida de morte.

ELA: Muito, meu tesouro. Imenso.

Risinhos tontos de ambos enquanto se dão a mão.

Chega NÁDIA, com um bloco de notas e caneta, extremamente amável.

NÁDIA: Os senhores já decidiram?

ELE: O que é que te apetece?

ELA: Não tenho bem a certeza… Como é o número cinco?

NÁDIA: Fantástico. Eu recomendo. Política internacional.

ELE: É muito profundo?

NÁDIA: Para mim não…

ELA: O que leva?

NÁDIA: Uma base de análise global, envolta num discurso ecologista light, com molho rosa e reivindicações contratuais. Não é nada indigesto.

ELA: Não. O corpo pede-me uma coisa mais forte.

NÁDIA: O telelixo interessa-lhe?

ELA: Nem por isso.

NÁDIA: E a violência de género? Vem numa moldura de tolerância zero, com laivos de feminismo radical…

ELE: Não, nada de radicalismos. (Para ELA.) Não te cai bem, depois eu fico mal disposto e acabamos sempre a discutir.

NÁDIA: Fora da ementa posso oferecer-lhes terrorismo islâmico, acordos entre patronato e sindicatos – muito divertidos –, apontamentos para um novo conceito de macho ibérico…

ELA: Não tem nada mais pessoal? Qualquer coisa que nos toque mesmo fundo.

NÁDIA: Mais íntimo?

ELA: Que nos emocione.

ELE: Tens a certeza, amor?

ELA: Hoje é uma noite muito especial… E há tanto tempo que não sinto nada…

NÁDIA: A verdade é que já não fazemos o pessoal há muito tempo.

ELA: Porquê?

NÁDIA: Era demasiado catártico.

ELA: Não se preocupe. Catarse é connosco. Ele, para já, é dramaturgo.

ELE: Autor.

ELA: Vai dar ao mesmo.

ELE: Não é bem. O dramaturgo é um criador de linguagens cénicas, que tem as raízes da sua obra imersas na antropologia moderna e na arte contemporânea. O autor não. O autor é um autocrata que se auto-cria numa auto-crítica auto-freudiana a partir de uma autoridade autista, como um autêntico autómato. Não concorda?

Em resposta, NÁDIA continua a sorrir impávida.

ELA: E eu sou actriz. Mas não me conhece porque sou do teatro.

NÁDIA: (Depois de uma pausa.) Fica então para dividirem? O pessoal, quero dizer.

ELA: É muito forte para uma pessoa só?

NÁDIA: Pode gerar ansiedade, confusão e problemas de comunicação…

ELA: Perfeito. É exactamente o que estamos a precisar.

ELE: Está bem. Um pessoal para cada um.

NÁDIA: E para beber?

ELA: Um copo de Borba.

ELE: E uma água sem gás.

NÁDIA recolhe as ementas e vai-se embora.

Escuro.

Antonio Onetti, Nádia ou os anões vão crescendo

Duocentésimo

PROMETEU

Éter divino, brisas de asas velozes,

nascentes dos rios, sorrisos inúmeros

das vagas do mar, ó terra, mãe de todos,

e disco do Sol, que tudo vê - eu vos invoco!

Vêde o que sofre um deus, da parte dos deuses!

Contemplai as torturas

dilacerantes, que, por tempos sem fim,

eu hei-de suportar!

Tais são as algemas infamantes

que para mim criou o jovem senhor dos bem-aventurados.

Ai! Ai! Suspiro pela pena

presente e futura. Donde há-de vir um dia

o extremo limite deste sofrimento?

Mas que digo? Conheço já com rigor

tudo o que há-de vir. Desgraça inesperada não pode

surgir. Força é suportar o melhor possível

o destino marcado, sabendo invencível

a força da necessidade.

Mas calar ou não calar a minha sorte

não me é possível. Coitado de mim, que, por ter ofertado

um dom aos mortais, estou sob o jugo da necessidade.

Fui eu que descobri, no recesso de uma cana,

a nascente furtiva do fogo, que aos homens se revelou

mestra de todas as artes e recurso inestimável.

Desses crimes expio agora a pena,

pregado com algemas, sob a luz do céu.

Ésquilo, Prometeu Agrilhoado

Não sei se dura sempre esse teu beijo...

Diamante

Parabéns, mãe, pelos 75 já cumpridos!

Magnólia

A exaltação do mínimo,
e o magnífico relâmpago
do acontecimento mestre
restituem-me a forma
o meu esplendor.

Um diminuto berço me recolhe
onde a palavra se elide
na matéria – na metáfora –
necessária, e leve, a cada um
onde se ecoa e resvala.

A magnólia,
o som que se desenvolve nela
quando pronunciada,
é um exaltado aroma
perdido na tempestade,

um mínimo ente magnífico
desfolhando relâmpagos
sobre mim.

                 Luísa Neto Jorge

Pelo fumo de um cigarro...

Gosto de dormir até tarde. Sempre gostei. É o meu relógio biológico: deitar tarde e tarde erguer!

Por isso me dá mais prazer levantar-me cedo em ocasiões especiais.

Nessa manhã primaveril, às sete e meia, já eu saía da Residencial das Trinas para entrar na pequena e apertada rua homónima, na direcção do miolo do casco de Guimarães.

É claro que, como qualquer turista, me fazia acompanhar de uma máquina fotográfica, mas acho que não cheguei a gastar um fotograma do filme incluso, em todo o tempo em que vagueei pelas milenares ruas, ruelas e praças da velha urbe, que pareciam ir despertando à minha passagem, lenta e atenta.

As imagens que guardei tenho-as todas algures entre a retina e as estantes empoeiradas da memória, onde também ainda subsistem os odores desse madrugador percurso labiríntico por entre lajes de granito entremeadas de um virginal branco e sacadas de madeira egrégia.

Chegado à Senhora da Oliveira, o pequeno-almoço tomado, a sós, na esplanada fronteira ao arco, encerrou essa pequena viagem no tempo sem tempo.

Mas ali volto, de quando em quando, como hoje, se me deixo levar pelo fumo de um cigarro...